sábado, 28 de marzo de 2015

Domingo de Ramos

Llueven las palmas y los olivos

cubriendo el suelo completo

bajo el andar de un burrito

que a pesar de los gritos

avanza, dispuesto.



La mirada de su jinete,

mansa y penetrante,

conoce a quienes le cantan

vivas y alabanzas

con glorias exuberantes.



Mas conoce también

lo que habita en sus corazones

sabe de la traición,

sabe a crucifixión,

mas no busca razones.



Sabe, muy dentro de sí,

por ser Dios, por ser tal,

que ha de entregarse inocente

para salvar a toda la gente

y no les desea ningún mal.



Quizás lo más difícil

no fue ser Dios o persona,

sino ser la transición

que no admitía tribulación

para ser cordero que perdona.



Quizás lo más difícil

fue saber lo que iba a pasar

y que siglos después

aunque estemos a sus pies

muchos lo habrían de rechazar.



Pero aún así

burrito y jinete prosiguen

acercándose hacia el destino

que no tiene otro camino,

cruz de amor la que persigue.



Y aquel santo morirá

y sangrará por la humanidad,

cada clavo martillado,

cada miembro mutilado

será sol en la oscuridad.



Por eso, burrito y jinete

se adentran en mansa entrega,

conocen la sangre por correr

pero conocen el final también,

y la resurrección espera.



Cuando haya alcanzado al Padre

volverá con su gloria original,

con corona de rey,

con poder sobre el universo,

y con la misma humildad...



Arre burrito, lleva a Jesús

a morir por nosotros, a morir

en la cruz

para que esta Pascua una vez más

renazcamos con Él a una vida

de paz.

lunes, 23 de marzo de 2015

Añorando el Mar Ausente

De: Mercedes Oblitas de Irahola (†)

Tengo un mar bello y hermoso

sus brisas repercuten

en apacibles corazones, que vibran

y sus olas asemejan muelles rodantes

porque sufren, el encierro

centenario.



Mar que tu suelo, y subsuelo

comprometen, riquezas sin par

mar que alimentas el numen de extraños

mar seccionada, por ajenos vivientes

mar arrancada en su savia, dolorosa

mientras la sed, nos devora

eres ausencia inextinguible.



Nieblas de antaño, confundidas

en su lontananza

Bolívar padre de la América naciente

diseñó a nosotros, en bravías olas

el mar que hoy es cautivo

arrastrando estos legados

con espíritus en sangría, esperamos

aunque la justicia tardía

llegue al destino, de infortunio, inesperado.



Bolivia tierra generosa

alma consagrada, de estirpe hogareña

en latitudes, de la altipampa

sus valles, llanuras,

hasta las Montañas Rocosas

se alzan en voz rimbombante.



Y el majestuoso Illimani, en concordia

rotura presagios, sugestivos

de réplica, en los tentáculos legendarios

son poderíos ignotos

subrogando, justicia, equidad

honestidad y valentía.



Mar cautivo, regresa

la proa nuestros buques

esculpían rojo, amarillo y verde

flameando justiciero

en cada muelle anclado.



Cuando resuenan, en el alma

las sabias enseñanzas de

nuestros antepasados

Ama Kella, Ama Llulla, Ama Sua

modulando dichos pensamientos

a oídos de adversarios

especial advertencia

a caballeros araucanos

devolvernos legítimos derechos

sin imprimir la espada

en el dorso.



¡Viva Bolivia con su mar!

acerquémonos

muy cerca, al remanso

de nuestros esperanzas

y derechos a las que jamás

renunciaremos.



Las madres, e hijos

saludando al gran día de julio

de nuestra emancipación

que lucharon nuestros protomártires

Murillo, Jaén, y muchos otros.

sábado, 14 de marzo de 2015

POEMAS.....POEMAS.....POEMAS.....

De: Héctor Montes

Hay un dicho que dice

Padre es el que cría

no el que procrea

pues cualquiera hace un muchacho

pero no cualquiera lo cría



El padre, así como debe ser padre

también debe ser amigo

debe corregir, pero también debe compartir

debe reprender, pero también debe educar

debe decir, pero también debe escuchar



El buen padre se sacrifica por sus hijos

ve por su bienestar

los apoya, los aconseja en sus proyectos

los motiva

sobre todo les da un buen ejemplo

los orienta, se comunica con ellos

ríe con ellos

Comparte con ellos…

Les da la suficiente confianza

para que estos

le comuniquen sus problemas

para entonces después él

ayudarles con ellos



El hijo a su vez, debe ser agradecido

debe respetar y honrar a sus padres

siempre recordarles

visitarles, preocuparse por ellos

y cuando estén lejos, llamarles.



Tener detalles con ellos

buscar vivir la vida, con honor

que sus padres

siempre se sientan orgullosos



Recordar que ahora son hijos

pero ya después serán padres

y así como han sido criados

buscar a criar a sus hijos

levantarlos con principios

con buenas bases morales



Padre, muestra, expresa, cariño

respeto y amor a tu hijo

Hijo, muestra, expresa, cariño

respeto y amor a tu padre

que se sientan orgullosos de ti

así como tú te sientes, orgulloso de ellos



Sé responsable con tus hijos

Para que ellos también,

sean responsables para contigo.

Lo que ellos puedan llegar

a ser te lo deberán a ti

a los buenos principios morales,

que tú les inculques



Buenos cimientos, crean

buenas bases

Ayudan a construir y a edificar

Tu recompensa, será su respeto

sus muestras de afecto, su amor

lo orgulloso que se sientan

y lo bien que siempre

hablen de ti…

Dejando saber con esto

los buenos padres

que ustedes han sido

martes, 3 de marzo de 2015

Guerra civil

Antonio Terán Cavero (cochabambino nació en 1932)
En agosto fue el sol.

Nada más que la voz

reclamando un lugar para su lumbre.

Amaneciendo un puño, un agujero

de charango en desgracia.

Primero fue la espina

levantada en el ojo de los cerros.

Nada más que los nervios

cercenando la noche, casi eterna.

Después,

tanto herir con la muerte acorralada,

tan el odio y el hambre

que sembraban los pocos asesinos,

que el cadáver del hombre

veló su infancia en los fusiles.

Era preciso el fuego por las calles.

Y en agosto fue el grito de la sangre.

Qué poco duraría su tránsito de estrella,

su recorrido limpio

por el costado herido de la patria,

por su valle sonoro y su guitarra

en llanto todavía. . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Y cayeron las bombas.

Un cementerio para el árbol,

para el retoño azul,

para el pobre reclamando su pan.

La única moneda

que se pagaba entonces el patriota,

cayó la muerte en ángel desplegado

y rodeó los silencios

trocando en rosa abierta

la infantil estructura de los niños.

Alguna mano antigua exprimía la noche

con su hueso podrido.

Y más allá del humo, una canción

designando las sombras:

Sólo la tierra ha muerto, sólo el viento

llorándose a sí propio en las esquinas.

Gime el aire sus túnicas,

su lenta mariposa asesinada.

Sólo la tierra sabe que han abierto

un nuevo surco amargo en sus entrañas.

Los asesinos tienen

ahora su festín

cruzando el óxido

sollozo de mi pueblo.